北京的初秋，天色澄净如一方新砚，蓄着极淡的玉色。风自西北来，掠过鼓楼檐角，铁马轻撞，缺一拍，恍若母亲信末的省略号。什刹海北岸，我执竹丝胎油纸伞，伞面柿漆书“无远弗届”，行楷温厚，墨中掺了夜合花汁，甜意（试读）...
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