在讲台上站久了，指缝里总嵌着洗不净的白色痕迹。隆冬的清晨，搓手时，那些粉笔灰顺着皲裂的口子渗进去，像撒在冻土地上的盐粒。我忽然想起某年冬天小军塞给我的那个铁皮盒——里头攒着半盒粉笔头，每一枚都磨出了贴（试读）...
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